Il m'a fallu tellement de temps pour attraper Covid-19 qu'au moment où le virus a finalement frappé, j'avais commencé à supposer que je l'avais déjà eu ou, mieux encore, peut-être que certaines personnes n'étaient tout simplement pas sensibles, y compris moi. Ça y est, j'ai décidé : je dois être immunisé.
J'ai été testé positif le dimanche de Pâques. C'était un moment parfaitement terrible, puisque nous venions d'assister à une réunion de famille à Charlottesville, en Virginie. Ma mère était là, ainsi que ses sœurs et son frère. Nous nous étions blottis ensemble pour manger des pommes de terre gratinées et de la tarte aux pommes. Nous avions respiré l'un sur l'autre. Ensuite, nous avons dit au revoir à tout le monde dans nos bras et nous sommes retournés à Washington, D.C., où j'ai spontanément décidé que mon mari, nos deux enfants et moi devions passer des tests de dépistage du coronavirus. Nous avions tous été testés négatifs avant de descendre, mais un deuxième test semblait être une bonne façon de terminer les vacances. Je voulais que la science m'assure que nous n'avions rien fait de mal ; Je voulais la bosse d'endorphine aux vertus éprouvées.
Au lieu de cela, j'ai regardé deux lignes se matérialiser et j'ai compris que j'avais exposé mes aînés préférés à une maladie mortelle. Je montai les escaliers jusqu'à notre chambre, fermai la porte et restai à l'intérieur alors que je glissais d'abord dans des reniflements et des éternuements, puis dans une fièvre sans sommeil.
Personne d'autre au rassemblement de Pâques n'a fini par attraper le Covid-19, que j'ai accepté comme un autre aspect incompréhensible mais, pour une fois, miséricordieux de ce virus déroutant. Cela ne veut pas dire que j'étais content. La tension psychologique qui s'était accumulée au cours de deux longues années d'incertitude s'est effondrée en un terrible sentiment d'inutilité, comme si je m'étais embarqué dans un détour...
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